....Мы спускались с гор. За плечами оставался двухнедельный переход, наполненный усталостью. Мы шагали под косыми лучами заходящего солнца, которое ласково грело нас, высушивая мятые камуфляжи, и просто не верилось, что два часа назад бешеный дождь с градом загнал нас под ветви старой ели, где мы и провели все это время, продуваемые яростными ветрами. Душу наполняла грусть. Я оглянулся назад. В ущельях по-прежнему бушевала непогода. И перед глазами пронеслись картины, запечатленные памятью... Вот мы, группа парней, выгружаемся из машин в предгорьях. Мы еще не знаем, что нас ждет. Мы веселы и беспечны, впрочем, юности свойственна беспечность... Подъем. Первый подъем для некоторых из нас. На первой тысяче метров сломались трое. Я помню их беспомощные взгляды и бледные лица. Не мне их судить. У меня самого перехватывало дыхание и бешено колотилось сердце. Впрочем, как всегда на подъеме... Короткой цепочкой они уходили вниз и мне невольно вспомнились слова старика-егеря, которого я когда-то встречал в горах: "Горы не прощают ошибок и лукавства. Приходите в горы с чистым сердцем, и они оградят вас от бед". Он произнес это иначе, но его слова давно стерлись из памяти, остался только смысл. Смысл, понятный лишь посвященному, тому, кто прошел через хребты и ущелья и вернулся назад с чувством, которое можно назвать любовью. Любовью к горам, чей зов вновь и вновь будет эхом звучать в его сердце... Я вспомнил палящее солнце на перевале. Был жаркий полдень. Кончалась вода, и до ближайшего родника оставалось несколько километров. Несколько километров. Как часто мы произносим эти слова в повседневной жизни, не вникая в их смысл. Но как много они значили здесь. Это часы и часы напряженного хода, когда пот градом льет за ворот, рюкзак давит на плечи, а ноги скользят по осыпи и отказываются подчиняться. Это ободранные в кровь руки, когда приходится ползти по скалам, уповая лишь на страховку. Это сведенные судорогой фаланги пальцев, когда бросаешь взгляд вниз, в пасть ущелья. И жажда. Жажда, которой нет названия. Она заполняет разум. Каждая клетка тела буквально кричит, требуя живительного напитка жизни... Сколько отчаяния во взглядах... И просто детская радость у родника, где мы жадно пили студеную воду, опустившись на колени, прямо из купели... Это просветленные взгляды, заразительный смех и уверенность, уверенность в том, что горы приняли нас... ...Поздний вечер на берегу горной речки, небольшой, но шумной. Как трудно было заставить себя встать и ставить палатки, разводить костер и готовить ужин. На горы спускалась ночь, принося с собой холод. Ночное дежурство у костра, когда глаза закрываются сами собой, а карабин выскальзывает из рук. Речь напарника не воспринимается, хочется спать, спать, спать... Забыть обо всем и спать... Раннее утро, когда туман еще клубится на берегу. Вздрагивая от утренней прохлады, отправляемся купаться. Ныряешь в заводь и... Дыхание перехватывает, а сердце готово выпрыгнуть из груди... Ледяная вода, бегущая с ледников, снимает сон и, посвежевшие, мы возвращаемся в лагерь. Завтрак и вновь рюкзаки за спину. Идти легче, так как тропа петляет по берегу реки. Тропа. Это не тропинка. Метки давно уже стерлись и мы идем по вехам, недоступным обычному взгляду. Неожиданно выходим на поляну, посреди которой возвышается огромный валун. Ярко блестит нержавеющей сталью табличка: "Здесь... Погибли... Вечная память". Обнажаем головы и молча стоим. И почти у каждого промелькнула мысль: "Кто следующий?". Сколько таких табличек в горах? Никто не знает. И не надо знать. Просто отдайте дань уважения и памяти тем, кто шел до вас этим маршрутом и остался здесь навсегда. Щелкают затворы и трижды гром карабинов будит горное эхо. Мы ломаем ветви елей и кладем их к подножию валуна. Это внизу произносят речи, гремят оркестры, несут венки и охапки цветов. Здесь это заменяют лапы вечнозеленой хвои, которая словно говорит, что память жива... ...Продолжаем путь и к вечеру выходим к лагерю туристов. Нас встречают настороженно. Не каждый в горах друг и не каждый соблюдает закон тропы. Мы ставим палатки. Вечер у костра, звон гитары и веселый смех. Наутро расходимся. Каждая группа продолжает свой путь. Оборачиваемся и машем руками на прощанье. Счастливой дороги и удачи! Перевал затянут тучами. Идем как в густом тумане, в метре уже ничего не видно. Перекликаемся каждые пять минут. Я вижу, как на моих глазах формируются капли и тяжело падают на влажную землю... Привал. Молча достаем отсыревшие сигареты и закуриваем. Одежда пропитана влагой и неприятно липнет к телу. Надо спешить, пока не хлынул дождь. Надо спуститься вниз и успеть поставить палатки... Но мы не успеваем. Дождь захватывает нас уже в конце спуска. Мокрые, голодные, уставшие, мы забиваемся под деревья, разворачиваем палатки и засыпаем кучей на опавшей хвое, укрывшись брезентом. Нет сил и желания есть, лишь тускло отсвечивают огоньки сигарет, предусмотрительно завернутых ранее в целлофан. Так проходит ещё один день... Утро... После такой ночи продолжать путь не имеет смысла. Много не пройдешь, а вымотаешься сильнее. Приводим себя в порядок, сушимся. Желающие отправляются на рыбалку. Я, прихватив бинокль, поднимаюсь повыше, чтобы насладится видом гор. Сквозь линзы бинокля я обозреваю местные пейзажи. Группы могучих деревьев разбросаны тут и там, осыпь и вершины, утопающие в облаках, недоступные и манящие. Горы прекрасны в своей первозданной красе и мне доставляет удовольствие видеть это все своими глазами… День клонится к вечеру, и я спускаюсь вниз, в лагерь, откуда вьется дымок костра и доносится аромат ухи. Ели ли вы когда-нибудь уху из свежевыловленной рыбы, сваренной в воде, которая считается эталоном пресной воды в мире? Конечно же, нет... Этот вкус не передать словами. Аппетит у нас волчий. Свежий воздух и постоянные нагрузки делают свое дело... Котел быстро пустеет. ...Последний привал и мы разделяемся. Кому где удобнее спустится вниз... Делим содержимое рюкзаков поровну. Кто знает, может быть придется провести еще одну ночь под яркими звездами в горах. Обмениваемся рукопожатиями и пожеланиями удачи и расходимся. Нашей группе идти легко. Мы шагаем по протоптанной тропе. Здесь уже встречаются туристы, которые не рискуют подниматься выше, а просто проводят время в предгорьях... ...Я вспоминаю это все и в памяти всплывают слова из всем известной песни: ...Так оставьте ненужные споры, Я давно себе все доказал Лучше гор могут быть только горы, На которых еще не бывал... Мы расстаемся с друзьями, чтобы вновь собраться, закинуть за плечо рюкзак, повесить на шею карабин и сделать новый шаг по тропе. Горы помнят, зовут и ждут нас...

Сайт создан в системе uCoz