Тропами севера, веткою вереска,
Росною каплей, дождём -
Путь мой отмечен с разлуки - до встречи
След за болотным огнём...

...Уставшее за долгое жаркое лето солнышко неторопливо, как бы нехотя, показало золотистый бок над далёкими лесистыми холмами, пророча жаркий безветренный день. Я невесело вздохнула, предчувствуя, как тяжело будет возвращаться по вязкому дорожному песку в душном густом мареве, но чудо просыпающегося леса стоило того, чтобы остаться...
В воздухе пахло прелым мхом и сосновой хвоёй. Сильная августовская роса посеребрила сизым инеем тростниковые низины, обозначила предательской россыпью паутинки ловчих сетей, зажгла сотни крохотных светляков по всему лесу. Как тут не замереть в восхищении, не опуститься на колени в покрытый моросью влажный мох, не прикоснуться к сверкающей росной капле на лиловом вересковом венчике? Раскинулся на сотни вёрст окрест белый бор, прозрачный, светлый, будто и не уходила отсюда никогда вешняя пора. И стылый северный ветер ласково гладит волосы... Дом... Милый дом. Он исцелит любую боль, развеет тоску, вернёт утраченную было надежду. И вот уже не такой беспросветной кажется жизнь... Я улыбнулась и оглянулась кругом.
Большая чёрная птица, яростно хлопая крыльями, поднялась из белого мшаника, из густых можжевеловых зарослей, и медленно полетела куда-то к закату, к старым клюквенным болотам. Сонная серая гадюка ручейком стекла с обочины на лесную дорогу и, настороженно глядя на меня, замерла в ожидании солнца. И вереск... Вереск... Вереск... Насколько хватало взгляда - драгоценный лиловый ковёр... Как страшно будет расстаться с лесной стихией на пять долгих зимних месяцев, когда только лишь память заглядывает в гости, помогает скоротать тоскливо тянущиеся мёрзлые дни. Одна радость - сядешь у монитора, зайдёшь на "Тропу..." и вот уже оживают перед глазами принесённые из леса фотографии, звучат написанные на коротких привалах песни, бередят душу горькими воспоминаниями слова Летописи... И будто снова бредёшь без цели по забытой всеми лесной дороге, где на десятки вёрст кругом ни одной живой души; будто снова раздвигаешь дрожащими руками большие благородные папоротники, ожидая увидеть чудо огненного цветка; будто снова низкое небо протягивает к тебе тонкие руки дождя...
"Тропами Севера" - ещё одна страница моей жизни...
***
А что до меня самой... Многого здесь не скажешь. Родилась я в Петербурге в 1979 году, когда вся страна готовилась отмечать День космонавтики. Мама потом вспоминала, что стояла тогда тихая светлая ночь и огромная круглая луна висела над городом. Вот оттуда это и пошло - дочь полнолуния, рождённая волком. И имя мне дали тоже, будто обрекая на что-то - Ксения, Чужестранка, Вечный скиталец. Так и живу я - нигде не мешкая понапрасну, ни с кем не оставаясь надолго, от дома - к дому, от веры - к вере, будто в этом-то и есть непреходящий смысл бытия. Думала: окончу психологический факультет - пойму хоть что-то в себе. Теперь мне смешны такие мысли. Нет ответов на эти вопросы, да и нужны ли они, эти ответы? Может правда стоит просто смириться и искать - искать, мчась в неизвестность на сером скакуне... Искать, касаясь белого листа бумаги - кистью ли, пером... Искать, терзая потемневшие серебряные струны подруги-гитары... Искать, уже забыв, что и зачем. Да и знала ли я это когда-нибудь?

Волчица из Питера, 2003 год,
специально для сайта "Химера".